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里的湿气。晨风扫过旗杆，幡布拍打得啪啪响。几队外门弟子已列在场边，准备晨练，可谁也没动。他们的目光齐刷刷钉在北岭方向——那里，一个人影正从林子里一寸一寸挪出来。 是赵傲天。 他右腿打着歪斜的木板，用一根断剑勉强撑地，整个人几乎是爬着前进。裤管早就被血和泥糊成硬壳，伤口没包扎，边缘发黑，一股腐味随风飘散。他左手抠着地面，指甲翻裂，指缝里全是碎石和土。每挪一下，脸就抽搐一次，冷汗顺着鬓角往下淌，滴在石板上，砸出一个个深色小点。 他抬头望向演武场中央那块“论武台”，眼神发直，像是要把所有人的脸都刻进骨头里。 可当他真的靠近时，人群自动裂开一条道。 没人说话，没人让座，甚至连看他的眼神都带着躲闪。一个端水的杂役见他过来，猛地把桶往...