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经干成硬壳，血不再流，可每动一下，骨头缝里都像有铁砂在磨。他低头看了眼手里的小锤子，黑檀木柄被攥得发亮，那个“拉”字刻得歪歪扭扭，像是小孩儿涂鸦。 远处传来脚步声，整齐，沉重，不是营地里那些瘸腿蹦跶的伤员。 他没抬头。 一队披甲卫兵列阵走来，金属靴踩在焦土上咯吱作响。他们身后跟着一群穿长袍的人，胸前绣着不同徽记——龙牙、齿轮、竖琴、弯月。有人举着旗，旗角写着“锻造盛会终章”六个大字。 楚玄把小锤子收进怀里，动作慢，但稳。他活动了下肩膀，疼得抽气，还是直起身，朝主台方向走去。 路上没人说话。几个倒戈者站在废墟边，看着他从面前经过。其中一个年轻人抬起手，摸了摸自己手臂上还没褪尽的黑色纹路，低声说了句什么，旁边人笑了，不是嘲讽，...